É lindo ,sim,
de se ver
o céu todo azulzinho,
dizem, de brigadeiro.
Mas, para mim,
vou te dizer..
...eu, que prefiro
o doce à patente,
gosto mais é dele, assim,
enfeitado, faceiro,
todo de nuvens desenhado,
chupando muitas cores
misturadas do sol se pondo.
Contemplo, miro contente,
esse mundo redondo,
com meu olhar diferente.
A tragédia se abateu
sobre o meu muso insuperável.
Ainda vive, mas abatido, limitado
e, por isso, forçosamente recluso.
Para mim, é com se não vivesse.
Ainda nos veremos
nesta existência?
Com a certeza
de que seu coração
me foi entregue,
o meu pensamento
diário e insistente, tristíssimo,
é imaginar
a dor de suas perdas,
no corpo e na mente.
A tragédia se abateu
sobre o meu muso insuperável.
E, por assim ser,
fecha-se o ciclo dos poemas
de amor- Eros.
Houve outros ,
hoje sei que menores.
Pois que este fez-se ápice,
sim, insuperável, derradeiro amor..
E, como nos encantávamos juntos,
com o mar, as pedras,
as montanhas, os pássaros,
sol e lua...
...e como nos desencantávamos juntos
com as injustiças deste mundo,
todos os versos a partir de então,
amor- Ágape & amor -Phílos,
sejam cânticos
a sublimar nosso amor- Eros,
embalando nossas almas
até nosso próximo reencontro,
por aqui (?) ou na eternidade...
Mas chegará o tempo em que tudo será revelado. Ele saberá que enquanto não tinha autonomia outros decidiam por ele, achando que o conheciam e, por isso, não pôde mais vê-la, ouvi-la, receber o toque de suas mãos. Saberá que, sim, ela tentou e - aliás - o fez por duas vezes enquanto dormia profundamente e quando acordava lentamente . E foi só : ela espera que ele tenha sentido.
Mas chegará o tempo em que tudo será revelado.Como naquelas antigas histórias de amor, quando as cartas eram interceptadas por quem se achava no direito de deletar correspondências, determinar destinos. As cartas escondidas no fundo de uma gaveta - metáfora - lhe serão entregues e aquecerão seu pobre coração.
Não pensava
que seria tão grave.
Ter a morte, assim,
batendo na trave!
Não mandava à fava
e se deixava
ficar, no fim...
Já vinham de anos,
insônia e tédio.
Para a rotina,
passando panos.
Tomava remédio
mas se entregava à sina.
Disfarçava...
Ninguém notava?
Com a tal mudança,
menos sorrisos e andança.
Mais controle, menos sol.
Menos paz, mais cortisol.
É mau estar
aonde e com quem
não se quer:
um dia
cai a casa,
angústia vem,
extravasa
em um mal-estar
qualquer...
Estava tão, tão perto do mar que, mais que isso, só se
tomasse um barquinho ou – por que não? – um grande navio e fosse além, para ver
como seriam, afinal, todas essas coisas que lia - como se visse – nos livros.
Não, não sabia
se haveria viagens, sempre desejadas, ou se apenas ficariam no plano da
imaginação, assim, apenas folheadas. Talvez não tivesse desejado com desejo
suficiente pois, quem quer mesmo, vai, deixa tudo para trás.
Sobre
desejos, sabia alguma coisa, sim. De o ser (desejada), até mesmo por aqueles
tempos, de mais da metade da vida. Com o verbo conjugado na primeira pessoa
tinha algumas dúvidas. Singular. Nunca sabia se seria possível, a
impossibilidade diretamente proporcional – parecia – à intensidade do desejar.
Mas é assim mesmo, diriam, para todos, o mover da própria vida, de fugidio
destino.
No entanto,
vislumbrava descobertas que já lhe faziam companhia, estratégias de
sobrevivência para dali - mais de meia vida – adiante. Elegância, mais que
beleza; bagagem cultural mais que entretenimento; irreverência, mais que
costume. Na praia, caminhando, as associava aos elementos do lugar. Pela areia
desmanchavam-se as convicções da juventude, quando a beleza era toda entendida
no contexto da pouca idade, sem manchas e cicatrizes. Das montanhas que
compunham a paisagem, pensava roubar a força, o tônus muscular, que insistia em
favorecê-la até então: e desfilava altiva, olhada, quase nua, viva! O sol,
recebia para lhe dar cores de alegria, como fosse a luz de todo o conhecimento já
lido, energia carregada, uma bagagem que – incrível! – ficava mais leve a cada
passo, para continuar iluminando até o ocaso do dia e, então, encontrar-se com
as histórias lidas todas as noites, depois de procurar da janela a lua.
No mar, contemplando
ou sentindo na pele, encontrava a sintonia com a irreverência. Ondas que a refrescavam,
derrubavam, despenteavam, acariciavam, deixavam molhada, levavam a desobedecer ao
padrão que é o dos que não mergulham por temerem as incertezas da imensidão.
Ela, não.
Estava tão, tão
perto do mar... e emergia, sempre, de seus naufrágios: assim, nua, em seu quarto
com a vista privilegiada, escolhia suas roupas de viver, abria seus olhos
em grandes óculos de enxergar a essência de tudo que vive, ajeitava seus
cabelos naturais cortados de modo a terem o movimento propício às danças loucas
de suas músicas preferidas.
Bem aí nesse lugar,
olhe para o batente da porta
do quarto do meio
e se lembre do gatinho,
testemunha de tudo,
sem receio
brincando com os cordões
da minha blusa.
Irá, sim, lembrar
em suspiro mudo,
que a falta de coragem
não, não corta
a memória
Vai, usa, usa…!
Atormente-se na miragem
e queira mais e mais…
Temos história!
Na mesa da sala de jantar
os livros deixados,
eu escolhendo já,
você atrás…
Houve aquela noite fria…
Quarto, sala,
a chamada que abala…
mas
não, não faz acabar…
E, no balcão da cozinha,
manhã quente,
musiquinha
com suco de maracujá…
