Não pensava
que seria tão grave.
Ter a morte, assim,
batendo na trave!
Não mandava à fava
e se deixava
ficar, no fim...
Já vinham de anos,
insônia e tédio.
Para a rotina,
passando panos.
Tomava remédio
mas se entregava à sina.
Disfarçava...
Ninguém notava?
Com a tal mudança,
menos sorrisos e andança.
Mais controle, menos sol.
Menos paz, mais cortisol.
É mau estar
aonde e com quem
não se quer:
um dia
cai a casa,
angústia vem,
extravasa
em um mal-estar
qualquer...
Estava tão, tão perto do mar que, mais que isso, só se
tomasse um barquinho ou – por que não? – um grande navio e fosse além, para ver
como seriam, afinal, todas essas coisas que lia - como se visse – nos livros.
Não, não sabia
se haveria viagens, sempre desejadas, ou se apenas ficariam no plano da
imaginação, assim, apenas folheadas. Talvez não tivesse desejado com desejo
suficiente pois, quem quer mesmo, vai, deixa tudo para trás.
Sobre
desejos, sabia alguma coisa, sim. De o ser (desejada), até mesmo por aqueles
tempos, de mais da metade da vida. Com o verbo conjugado na primeira pessoa
tinha algumas dúvidas. Singular. Nunca sabia se seria possível, a
impossibilidade diretamente proporcional – parecia – à intensidade do desejar.
Mas é assim mesmo, diriam, para todos, o mover da própria vida, de fugidio
destino.
No entanto,
vislumbrava descobertas que já lhe faziam companhia, estratégias de
sobrevivência para dali - mais de meia vida – adiante. Elegância, mais que
beleza; bagagem cultural mais que entretenimento; irreverência, mais que
costume. Na praia, caminhando, as associava aos elementos do lugar. Pela areia
desmanchavam-se as convicções da juventude, quando a beleza era toda entendida
no contexto da pouca idade, sem manchas e cicatrizes. Das montanhas que
compunham a paisagem, pensava roubar a força, o tônus muscular, que insistia em
favorecê-la até então: e desfilava altiva, olhada, quase nua, viva! O sol,
recebia para lhe dar cores de alegria, como fosse a luz de todo o conhecimento já
lido, energia carregada, uma bagagem que – incrível! – ficava mais leve a cada
passo, para continuar iluminando até o ocaso do dia e, então, encontrar-se com
as histórias lidas todas as noites, depois de procurar da janela a lua.
No mar, contemplando
ou sentindo na pele, encontrava a sintonia com a irreverência. Ondas que a refrescavam,
derrubavam, despenteavam, acariciavam, deixavam molhada, levavam a desobedecer ao
padrão que é o dos que não mergulham por temerem as incertezas da imensidão.
Ela, não.
Estava tão, tão
perto do mar... e emergia, sempre, de seus naufrágios: assim, nua, em seu quarto
com a vista privilegiada, escolhia suas roupas de viver, abria seus olhos
em grandes óculos de enxergar a essência de tudo que vive, ajeitava seus
cabelos naturais cortados de modo a terem o movimento propício às danças loucas
de suas músicas preferidas.
Bem aí nesse lugar,
olhe para o batente da porta
do quarto do meio
e se lembre do gatinho,
testemunha de tudo,
sem receio
brincando com os cordões
da minha blusa.
Irá, sim, lembrar
em suspiro mudo,
que a falta de coragem
não,não corta
a memória
Vai,usa,usa…!
Atormente-se na miragem
e queira mais e mais…
Temos história!
Na mesa da sala de jantar
os livros deixados,
eu escolhendo já,
você atrás…
Houve aquela noite fria…
Quarto, sala,
a chamada que abala…
mas
não, não faz acabar…
E, no balcão da cozinha,
manhã quente,
musiquinha
com suco de maracujá…
Não é a sobriedade
do refinamento, de forma alguma.
Vê-se no andar, pés abertos,
pernas como que jogadas à frente,
braços com movimentos excessivos
na marcha.
Fosse feliz e se veria.
Acordasse, seria.
Dama da triste figura,
praticamente monocromática,
vestida com cores apagadas
e poucos contrastes,
presa à tradição,
como sempre estão
os seus cabelos.
Nada contra quem quer continuar escondendo os branquinhos. Mas eu considero que, para manter os cabelos tingidos, eles tem que estar impecáveis. E não é o que acontece com a maioria. Nada mais feio do que estar com os cabelos tingidos e deixar aparecer fios brancos perto da raiz, ainda que sejam poucos. E, para eu manter os meus assim impecáveis, eu já estava precisando retocar a raiz a cada 10 dias mas não tinha paciência para ficar 6 horas por mês no salão. Descolorir, para ir ficando cada vez mais loira também acho estranho, não quis, pois além disso, já não seriam 6 horas por mês, mas o dobro. Sei do que estou falando, pois experimentei essas coisinhas já.
E o stress de precisar agendar o horário quando os fios estão crescendo e a raiz querendo aparecer? E a ansiedade nas viagens mais longas? Antes disso, eu já admirava as mulheres que deixavam os cabelos naturais: isso diz muito sobre a pessoa. Musas inspiradoras para mim. O etarismo direcionado especificamente ao feminino é muito forte em nossa cultura; não é a toa que o Brasil é o segundo país que mais consome tintura para cabelos, só perdendo para quem? Adivinhem! Os EUA. Infelizmente o nosso país segue imitando os norte-americanos. Pensemos: quem não tem, absolutamente, cabelos brancos deve estar com uns 30 anos. E não, eu não quero tentar parecer que tenho 30 anos, até porque os cabelos são apenas uma parte do conjunto, né ?(risos). Bem, os cabelos naturais são mais saudáveis e, sim, aparentam isso em comparação com os tingidos, que dias após o procedimento, já ganham opacidade e perdem movimento. Para não perder brilho, acaba sendo “necessária” a famosa selagem ( que também tem prazo de validade), a qual é feita à base de formol, o que é prejudicial à saúde (as tinturas devem ser, também, mas em menor grau). Só pra não ficar assim tão purista, fiz uma mecha colorida, em uma localização bem discreta na cabeleira, de baixa manutenção, pouquíssima química, pra brincar com o visual , outsider (como dizem aqueles gringos lá -risos), pra mostrar que a idade é só um número.
“Liberdade é pouco. O que eu quero ainda não tem nome” Clarice Lispector
