sala grande,estante farta.
Muita coisa boa,
livros,
um fazer amor
que não está escrito...
E,até antes do vinho,
não era só o nosso país
pegando fogo...
Olhos felinos
nos observam,
mansos e atentos
à cena que sabem cínica...
Quisera fosse única
a química!
Mas tudo é inexato
como não é um soneto.
Ato.Meto.
É poema sem rima,
menina!
